Îl țineam în palmă și, pentru prima dată după atâția ani, mi-am permis să-l privesc cu adevărat atent, fără dezgustul acela din copilărie și fără iritarea din adolescență. Metalul era rece și greu, ca și cum ar fi ascuns ceva în interior, nu doar golul. Șnurul pe care era prins era nou — asta însemna că mama îl schimbase recent, deja știind de boală. Gândul acesta m-a lovit ciudat: dacă se pregătea, dacă știa că nu mai are mult timp, de ce nu mi-a spus direct? De ce a lăsat doar aluzii?
Am încercat să-l deschid imediat. Degetele mele au simțit o linie fină pe margine, abia vizibilă, dar nu exista niciun mecanism. Nicio închizătoare, niciun șurub, nimic. Părea o piesă turnată dintr-o singură bucată. Am luat un cuțit de deschis scrisori din sertar și am încercat să-l introduc în acea fantă, dar lama a alunecat fără să lase urme. L-am lăsat pe masă, dar gândul că există ceva înăuntru nu mă părăsea.
Seara am sunat-o pe Loredana. Nu a răspuns imediat, în fundal se auzeau voci, televizorul, o viață în care eu nu mai aveam loc. I-am spus că am găsit pandantivul, iar pe linie s-a lăsat o tăcere prea lungă.
— Ai încercat… să-l deschizi? — a întrebat încet.
— Da. Nu am reușit. Loredana, ce este înăuntru?
Am auzit-o oftând și probabil ieșind într-o altă cameră.
— Irina, nu trebuie să-l deschizi — a spus. — Trebuie doar să-l porți. Așa cum făcea mama.
Ceva în mine s-a strâns la auzul acestor cuvinte. „Doar să-l porți.” Ca și cum nu ar fi fost vorba despre un secret.
— Vorbești serios? — vocea îmi tremura de furie. — Mama a murit, mi-a lăsat casa, obiectul ăsta și niște fraze fără sens. A spus că tu știi. Atunci spune-mi.
Loredana a tăcut. Parcă o vedeam mușcându-și buza, așa cum făcea când nu voia să spună adevărul.
— Nu este secretul meu — a spus în cele din urmă. — Mama m-a rugat să nu spun.
— Iar pe mine nu? — am râs amar. — Perfect. Atunci voi afla singură.
Am închis fără să mai aștept răspunsul. Mâinile îmi tremurau, iar pandantivul de pe masă părea diferit, aproape viu.
A doua zi am mers la bijutier. În Tasmana erau doar doi, iar unul dintre ei — un bărbat în vârstă pe nume Mihai — lucra acolo de zeci de ani. Atelierul lui era lângă piață, iar înăuntru mirosea a metal și ulei.
A luat pandantivul în mâini, l-a privit îndelung sub lampă, l-a întors de mai multe ori.
— Interesant — a murmurat. — Vechi. Foarte vechi. Nu e făcut pe aici.
— Se poate deschide? — am întrebat.
— Totul se poate deschide. Întrebarea e dacă vrei să știi ce este înăuntru.
Nu am înțeles pe deplin, dar am dat din cap.
Am dat din cap. În acel moment credeam că nu există nimic mai rău decât să nu știu.
A lucrat aproape o oră. A fixat pandantivul într-o menghină mică, a luat unelte fine și a lucrat cu precizie, ca un chirurg.
Când s-a auzit un mic clic, mi-am ținut respirația.
Pandantivul s-a deschis în două, ca o scoică.
Înăuntru nu era nicio piatră.
Ceea ce crezusem toată viața că este o piatră verde era de fapt un capac de sticlă, sub care se afla un mic sul de hârtie.
— Cu grijă — a spus Mihai când m-am apropiat. — Se poate destrăma.
A scos hârtia cu o pensetă și a pus-o pe masă. Era îngălbenită, fragilă, dar nu s-a rupt.
— Citiți — a spus încet.
Am desfăcut-o cu mâini tremurânde. Scrisul era al mamei, dar mai nesigur.
„Dacă citești asta, înseamnă că am murit și că ai decis să-l deschizi. Iartă-mă, Irina. Nu am avut puterea să-ți spun.”
Mi s-a strâns gâtul.
„Nu ești fiica mea. Nici Loredana nu este. V-au adus la mine într-o noapte. Două fetițe, învelite în pături. Mi-au spus: «Ascunde-le. Dacă vrei să trăiască — nu spune nimănui.» Atunci eram tânără și am crezut.”
Lumea din jur a dispărut.
„Au spus că se vor întoarce după voi. Dar nu s-au întors. Nici după un an, nici după zece, nici după treizeci. V-am crescut ca pe fiicele mele. Dar frica nu a dispărut. De aceea purtam pandantivul. În el este o adresă. Dacă vreodată veți vrea să aflați adevărul, mergeți acolo.”
Era scrisă o adresă. Undeva în sud.
„Iartă-mă. Mi-a fost teamă. Că cineva vă va lua. Sau că veți pleca voi. Loredana știe. Nu te supăra pe ea.”
Mâinile îmi tremurau.
„V-am iubit. Acesta este singurul lucru de care sunt sigură.”
Am lăsat mâinile în jos. În atelier era liniște.
— Ei? — a întrebat Mihai.
Nu am răspuns. Tot ce credeam că știu se prăbușise.
Seara am sunat-o din nou pe Loredana.
— L-ai deschis — a spus imediat.
— L-am găsit acum zece ani — a spus încet. — Mama m-a pus să promit că nu-ți spun.
— Da. Pentru că am văzut cât de speriată era.
— Loredana… cine suntem noi?
Nu a răspuns imediat.
— Nu știu. Dar eu am fost acolo.
— La adresa aceea. Acum cinci ani. Nu am mai rezistat.
Inima mi-a început să bată mai tare.
— Este o casă. Veche, aproape ruinată. Și oamenii de acolo… știau despre noi.
Un fior rece m-a străbătut.
— Că în noaptea aceea trebuia să murim — a șoptit ea. — Că nu ar fi trebuit să supraviețuim.
Nu am înțeles imediat. Apoi am înțeles.
— Irina — a adăugat încet. — Dacă mergi acolo… nu te vei mai întoarce aceeași.
Am privit pandantivul de pe masă.
Și pentru prima dată am înțeles de ce mama nu l-a dat niciodată jos.
Pentru că nu era doar un obiect.
Fii primul care comentează